– Je… je suis là! J’arr… c’est… q…lqu’..un? J’… aïïïïee, mal!!
Fort, fort, non, nononon. Aïïïe…»

La jeune Crie, avant d’être aveuglée, puis terrassée par trop de douleur pour un si petit corps, a laissé sortir tout ce qu’elle avait de souffle. Elle a crié.

«KIIIINNNGGG, YOU’ SMALL ONE, HE’S HEEEERE… DANS MON VENTR… »

Rosy Matoush, 19 ans, laissée seule et sans vivre, a eu le temps d’entendre la porte s’entrebâiller et, du plancher de bois où elle venait de s’écrouler, de voir les bottes noires d’un homme et d’entendre son souffle bruyant. Ce n’était pas SON homme.

***

Claude King devait observer, choisir le bon moment puis, jaillir et frapper. Ensuite, dans le sang, soigner sa signature.

Ces gestes, il les avait mesurés. Il était celui qu’il fallait. Il le voulait, aussi.

Comme sur papier on assemble les madriers qui feront les murs, le plancher, le plafond, il avait au bout des poings et de la lame le plan d’une vie arrêtée net, d’une maison flambant neuve dans la mort.

Une fois posté à dix mètres de la cabane, il s’est dit qu’il devrait improviser. Ce qu’il voyait changeait tout.

Son fils? Pouvait-il se tromper?

Matthiew, poursuivi par les traîtres, les chiens de traîtres avec leurs 40 onces et leurs insultes pour qui avait un morceau de ciel dans les yeux ou un peu de feu dans les mèches. Matthiew, qu’il avait cru mort ou à moitié, ligoté, battu, passé.

« T’as réussi à t’cacher, a pensé Claude King, mais là, c’tait pas l’bon temps pour sortir ».

À deux mètres derrière le fils de King Claude, chasseur Cri et entêté d’écossais, avançait un petit homme. On eut dit un enfant.

«Y mesurait même pas cin’ pieds, saint-osti!! Mais c’te jeune-là, c’tait l’plus dangereux d’toute le tas», m’a dit Vieux King, assis au bar du Cabaret.

Pour moi, les morceaux se collaient, lentement. J’avais l’impression d’être sur une balloune avec un espion de la CIA. En fait, c’était presque ça.

On était vides. Dehors la neige tombait en gros flocons qui rendaient chic le toit de tôle du commerce de meubles d’en face. Vieux King nous a commandé deux grosses Blacks. En donnant son tip à la serveuse, il s’est étiré. j’ai vu sur le bas de son dos, une longue balafre.

Sept, huit pouces de long, la couture.

«Ton fils?» ais-je continué.

Vieux King a pris son petit verre à bière et l’a rempli. Il l’a vidé d’une gorgée, l’a déposé délicatement sur le bar, l’a rempli encore et m’a regardé. Je ne sais quoi dire de ses yeux bleus un peu délavés, de ce qu’ils disaient à ce moment. Vieux King, c’était pas, disons, une passoire à émotions.

«Chu un métis moé» qu’il m’a dit. C’est sorti comme une confession. Moi je voulais juste qu’il continue.

«Ok… Mais ton fils, y faisait quoi à la cabane?»

«Ben… calvaire! C’tait SA cabane. Mais là, tu m’écoutes pas» qu’il m’a dit.

Je me la suis fermée. Je l’ai écouté. Il a pris du temps pour se caller sec un autre verre et me laisser l’attendre. Il l’a dit au bout de deux ou trois minutes.

Que Snowball, ti-crisse de yâbe su’ deux pattes, son gars l’a jamais vu venir et que, par derrière, entre les omoplates, il lui a planté un couteau à fileter jusqu’au manche et que…

« y fallait êt’un asti d’pro pour faire ça pasqu’une lame de même là, ben c’pas dur c’est mou, mou comme une égoine. Un asti d’pro d’assassin d’métis de traître payés en booze pis en coke pis payés par les blancs en part de t’ça. Pouquoi tu penses que tout l’monde l’appella Snowball? »

Et que lui, de sa cachette pas loin de la cabane, avait rien pu faire pour l’arrêter parce que ça c’était trop vite fait mais que c’est pas drôle combien il le lui a ensuite fait payer dans la douleur longue, la douleur lente, avec sa lame de buck knife, avec sa grosse botte, sa grosse botte percutant sa face de gnochon d’indien.

À deux heure du matin on était saouls.

C’était beau dans ma tête quand il m’a finalement raconté, en s’accompagnant de gestes amples et avec toute l’émotion que ça prenait, que Rosy Matoush avait accouché d’une tute p’tite vergule, jusse un peu plus grosse qu’une grosse crevette, drette su’l comptoir de 25 pieds de long pis de ben proche 6 pieds d’large du poste de la Hudson’s bay.

«Une vraie de vraie, Rosy Matouch. Sans elle pis son courage plus fort que toute l’courant d’l’Hydro, j’aras euh… j’veux dire, ON l’ara jamais eu, le Peacemaker. »

Jusqu’à trois heures et quart du matin, Vieux King avec ses cheveux blanc coupés en brosse, m’a parlé de Smalley le Peacemaker. De Smalley McKensie aussi, mais c’est flou et ça sortait, je dois te le dire, un peu croche rendu là.

Je n’ai pas tout compris et ne me souviens pas de tout mais de la surprise dans ses yeux, ça je me souviens, quand je lui ai demandé, innocemment :

«Heille, ça te dis tu quequ’chose toé, Ray Marcoux? »